Leo tus páginas de recuerdos insignificantes, olvidados. Nada.
Al cerrar el libro se notan impregnados en la piel, se sienten como recientes, se sufren por igual, se viven por igual.
El recuerdo es absurdo, sin valor, pero la emoción daña.
Mayo, casi llegas, casi me alcanzas un año más de todos estos años que ya fueron.
Mayo, existes de nuevo y eres nombrado por los labios de la concurrencia.
Te odio y eres consciente de ello, y llegas como burla a amedrentar los remanentes cenizos.
Y nos vamos resumiendo.
Increíble que aún no llegas, pero te temo.
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